Mir schwindelt. Zwischen dem Rauch eines Räucherstäbchens, Opium, sehe ich Zeichen. Meine Sicht ist eingeschränkt, mein Blick eine Schöpfung. Im Sehen werden Körper Gestalten. Es schwindelt mich. Mythologische Falten wachsen; bis sie sich ob ihres eigenen Gewichtes einfalten, umfalten, ihren eigenen Gehalt umwerten und gestalten. In einer Entfaltung kommen wir ihr nicht auf den Grund. Überall ist das Chaos. Es ist. Es ist unglaubwürdig. Verstehst du mich? Das Chaos ist des Glaubens nicht würdig. Dort. Ein Pfahl. Er ist brauchbar und stabil. Kneife ich die Augen zusammen, flimmert er, wie alles, wie ätherisch. Pseudo ist es. Damm damm, damm damm. Meine Augen sind Blickfalten. Deine auch? Mein Tunnelblick.
Ich schwindle.
Schlagwort: Wucherung
Tag 10
Tag 10
Tag 9
Welcher Tag ist noch gleich?
Tag 6
Wieder darauf gesessen.
War wohl eine einmalige Sache.
Tag 5
Es gibt da diesen Stuhl.
Immer nur voll mit Hosen.
Heute habe ich darauf gesessen.
Tag 2
Ich habe gerade nachgezählt: eine Tür, zwei Fenster, vier Wände, vier Ecken. Eine runde Sache.
Tag 1
Wir lernen uns gerade ganz neu kennen. Mein Zimmer und ich.
Scherbenhaufen
für Mary
Seit du weg bist, blicke ich auf einen Scherbenhaufen. Während ich die Wege meiner spärlich beleuchteten Wohnsiedlung ablaufe, Schritte. Niemand zu sehen. Von Hinten überholt mich mein eigener Schatten, wächst, bäumt sich vor mir auf, bedrohlich. Verblassend im Angesicht der nächsten Straßenlaterne, ein Spiel. Spielende Kinder. Spiel Ende, Kinder. Ein fauliger Abdruck eines Ahornblattes, rückständig auf einem Pflasterstein. Mein Körper ist desintegriert, seit du weg bist. Leichenteile, lose. An Strom angeschlossen zucken sie wie Galvanis Froschschenkel. Irgendwie. Manchmal glaube ich, sie würden gern etwas wollen, dann aber verlieren sie sich wieder in Zufälligkeiten. Ein Kopf ohne Herz. Ein Herz ohne Bauch. Ein Bauch ohne Rückgrat. Ein Rückgrat ohne Bandscheiben. Bandscheiben ohne Knochen. Seit du weg bist. Meine Augen starren viel zur Zeit. Kaum etwas starrt zurück aus der Dunkelheit. Ich bringe mich um, denke ich mir. Nein, ich denke nicht. Ich mach es. Natürlich nicht. Keine Absichten, aber Bilder davon in meinem Kopf. Eine Hausschnecke auf dem Boden. Der Boden fängt mich.
Der Gang zur Urne ist wie Weihnachten: nicht überzeugend, nicht überzeugt, aber trotzdem nett.
Wirklichkeit
Entspricht der Wirklichkeit eine Wahrheit? Wahrheitsgemäß lässt sich darauf nicht antworten, denn die Antwort wäre die Ausnahme der Regel. Aber wir glauben an die Wahrheit und so wird unser Glaube zur Wirklichkeit mit Wahrheitsanspruch. Aktuell zeigt die Bühne der Weltpolitik dies am schärfsten.
Wucherungen 